Hay películas que retratan un ascenso y otras que diseccionan una caída mientras esta aún parece una celebración interminable. El lobo de Wall Street pertenece a esta segunda categoría. Scorsese no construye un simple retrato de excesos: construye un espejo incómodo donde cada espectador puede reconocer la parte más voraz del sueño americano.
Cuando el sufrimiento se convierte en destino
Hay películas que cuentan una historia… y hay otras que obligan a atravesarla. El renacido pertenece a esta segunda categoría: no se limita a mostrar dolor, frío o violencia, sino que los convierte en un lenguaje cinematográfico propio. Alejandro G. Iñárritu construye un relato donde la naturaleza deja de ser escenario para convertirse en juicio, en memoria y en espejo. Una obra que no busca gustar, sino imponerse; que no pretende conmover, sino sacudir; que no nos invita a mirar, sino a resistir.
Hay desenlaces que buscan cerrar un viaje… y otros que buscan revelar su verdadero precio. La batalla de los cinco ejércitos pertenece a esta segunda clase: no concluye la historia del hobbit como un cuento épico, sino como una herida que termina de abrirse antes de poder empezar a cicatrizar. Peter Jackson abandona aquí toda ligereza y entrega la película más áspera, más sobria y más emocional de la trilogía. El viaje deja de ser descubrimiento y se convierte, por fin, en consecuencia.
Hay segundas partes… y hay transiciones que moldean el destino. La desolación de Smaug pertenece a esta segunda categoría: una película que no pretende cerrar nada, sino tensarlo todo. Peter Jackson abandona la luminosidad del primer viaje para adentrarse en una Tierra Media más oscura, más peligrosa, más imprevisible.
Hay comienzos… y hay llamados. Un viaje inesperado pertenece a esa clase de inicios que no se limitan a abrir una historia, sino que reabren un mundo. Peter Jackson no pretende repetir El señor de los anillos: pretende reencontrarlo. Y lo hace desde otro lugar, más ligero, más íntimo, más juguetón, pero también atravesado por una nostalgia que late en cada esquina de Bolsón Cerrado.
Hay películas que no necesitan gritar para dejar huella. Películas que llegan envueltas en un silencio cálido, casi tímido, pero que al marcharse dejan encendida una luz que no tenías antes. Klaus es una de ellas: una fábula que abraza la empatía, el gesto mínimo y la idea esencial de que la bondad —la verdadera, la que nace sin pedir nada— sigue siendo capaz de mover mundos.
Hay películas que no llegan para sorprender; llegan para recordarte algo que habías olvidado. Algo sencillo, casi primitivo: el deseo de pertenecer. Avatar: El sentido del agua es una de esas películas. No entra con estruendo, aunque su tecnología sea una proeza. Entra como una marea lenta, suave, que parece tocarte los tobillos antes de revelarse como un océano inmenso.
Hay películas que no se limitan a contarte una historia: te invitan a cruzar un umbral. A entrar en un lugar que no existe, pero que de algún modo sientes como un recuerdo olvidado. Avatar es una de esas películas. No necesita pedir permiso para ser desmesurada, ni disculparse por querer conmoverte desde la primera imagen. Llega con la fuerza de un sueño intacto… y se queda como un eco que no se borra.
Hay películas que no necesitan pedir perdón por soñar demasiado. Películas que entran sin ruido, pero salen dejando una melodía en la memoria. El gran showman es una de ellas: un musical que abraza la imaginación, la diferencia y el impulso elemental de crear algo hermoso incluso cuando todo alrededor se tambalea.
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